Han passerar mig
främlingen
ett krampaktigt grepp om vinflaskan
han minns inte varför

leende människor hotar
alla han möter har våld i ansiktet
från deras händer blommar hatet
dödens törnen slingrar sig efter honom
smälter samman med skymningens skuggor
han flyr dit han inte kan fly
flaskan faller till glasregn mot asfalten
sommarens rosé vattnar gräset i sprickorna
med armarna höjda mot skyn
skvallrar hans ögon om dödens njutning
ekot från hans ansikte dröjer sig kvar
långt efter det att skuggorna svalt honom

Jag vänder mig om
möter människor med våld i ansiktet
förstår inte någonting
i natten väntar dödens törnen
på mig, främlingen